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Persans, gouttières ou mistigris,
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Si la nuit tous les chats sont gris,
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Les hommes aussi sont tous égaux
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Quand tombe cette chappe indigo.
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Ciment de poussière et d'ennui
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Qui descend autour de minuit
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Sur les pavés, les quais de gare,
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Les arrivées, les cases-départ
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Des jeux de l'oie perdus d'avance
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Quand les dés roulent sans qu'on les lance...
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Sans quand les lance...
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On fouille aussi dans les poubelles
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Des souvenirs, on se rappelle
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Des princesses et des cendrillons,
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Des éphémères, des papillons
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Qui tournaient dans les abat-jours
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De nos palais de rois d'un jour.
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On se bat dans les terrains vagues.
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Eux font leurs griffes, on fait des tags
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Et des marelles, mais pas de chance,
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La boîte tombe pas où on la lance,
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Où on la lance,
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Où on la lance...
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Chat des palaces, voleurs, voyous,
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Des favelas ou du bayou,
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Qu'on soit Mozart ou John Coltrane,
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C'est toujours le même blues qu'on traîne.
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Faudrait, sur la carte du Tendre,
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Des Touaregs pour nous attendre,
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Quelques repères et des sherpas,
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Des guides, des boussoles, des compas
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Ou des Livingstone dans nos jungles,
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Moins de foin, un peu plus d'épingles,
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Des camions entiers d'amoureuses,
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De mygales, de mante-religieuses,
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Que nos appels aux ambulances,
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Elles les entendent quand on les lance,
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Quand on les lance,
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Quand on les lance...
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Blues indigo
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| Julien Clerc |
