|
Tout le monde y pense,
|
Les hommes, les anges, les vautours,
|
Y'a plus de distances,
|
Personne qui ait les bras trop courts,
|
Tout le monde espère,
|
Même à l'arrière des arrière-cours,
|
Tout le monde veut son billet retour,
|
D'amour, d'amour, d'amour, d'amour.
|
|
Son éclat de chance,
|
Celui qui vous brûle, vous inonde,
|
Mais le ciel s'en balance,
|
Puisqu'il y en a pas pour tout le monde,
|
Y'a des gens plein les urgences,
|
Sous les lumières des abat-jour,
|
Qui attendent leur billet retour,
|
D'amour, d'amour, d'amour, d'amour, d'amour.
|
|
Ces anges qui dansent,
|
Sur ces pistes trempées d'alcools,
|
Dans ces caves immenses,
|
Les cheveux collés aux épaules,
|
S'envolent en silence,
|
Et s'éparpillent au petit jour,
|
En cherchant des billets retour,
|
D'amour, d'amour, d'amour, d'amour, d'amour.
|
|
Ces femmes qui s'avancent,
|
En tenant au bout de leurs bras,
|
Ces enfants qui lancent,
|
Des pierres vers les soldats,
|
C'est perdu d'avance,
|
Les cailloux sur des casques lourds,
|
Tout ça pour des billets retour,
|
D'amour, d'amour, d'amour, d'amour, d'amour.
|
|
Les hommes, les anges, les vautours...
|
Personne qui ait les bras trop courts...
|
Tout le monde y pense...
|
|
|
|
-----------------
|
Tout le monde y pense
|
| Francis Cabrel |
